La quinta del biberón

LA QUINTA DEL BIBERÓN

Hombre hecho de paja y pedernal, incapaz al desaliento, forjado en junco carnal, flexible al incivil  viento de España, es ya militar, un biberón en movimiento: joven, bizarro y cabal, alistaron casi un chaval.

A desolados familiares dejó llorando, ajeno a la guerra de militares. “Voy”, dijo él, tan leal y bueno. Murieron ciento de millares por dejar honrado el cieno de la jacobina patria: fue su canto de cisne y aria.

Aquí su nombre aún yace, anónimo sin él querer, y en el fondo de mí nace la voz ronca de sostener que la guerra se rehace con el arsenal del poder: aquí el hombre de siempre amarillo murió con un ceroso brillo.

Hace años que hice este poema en Benarrabá dedicado a los del título.

La batalla del Ebro

Tras el colapso de Aragón, el gobierno republicano se dispuso a reconstruir un ejército con los restos de las formaciones que se habían replegado hacia Cataluña. La República tenía el Segre, al oeste, y el Ebro, al sur, como razonables líneas de defensa tras las que reorganizar a sus tropas, contaba con algo más de 18.000 toneladas de material de guerra que había cruzado la frontera francesa entre mediados de marzo y mediados de junio y disponía, además, de más tiempo del que podía haber esperado gracias a la ofensiva de los nacionales sobre Valencia. A finales de la primavera y principios del verano, la República llamó a filas a los reservistas de las quintas de 1925-1929 y 1940-1941 y pudo, así, organizar doce nuevas divisiones con reclutas que iban desde los dieciséis años -la célebre «quinta del biberón»- hasta hombres maduros, ya padres de familia, con aquellos que antes habían sido considerados exentos porque sus especialidades les hacían necesarios para la industria de guerra e, incluso, con prisioneros del ejército nacional. Para un brigadista curtido aquellos soldados «eran muy jóvenes, casi sin ninguna instrucción militar, y muchos de ellos eran prisioneros del ejército de Franco que habían aceptado unirse a las tropas republicanas»
La Guerra Civil Española (Antony Beevor)
Lo mejor que he leído hasta ahora de tan amarga guerra.
Anexo al poema “La Quinta del Biberón”

20 Paseo Cicloturista "Ruta del Furtivo" 2012

BENALUP-CASAS VIEJAS Camping Presa del Celemín

El sábado 6 de octubre se ha celebrado en Benalup-Casas Viejas el 20 Paseo Cicloturista “Ruta del Furtivo” 2012.

Aquí abandonamos el pueblo y creo que con muy buen criterio nos fuimos al campo. Por entre campos de algodón y arroz, recientemente recogida su cosecha, pasamos una mañana alegre, la mayoría pedaleando, alguno en moto, para llegarnos al Camping enclavado en la Presa del río Celemín, donde se aposentaba en tiempos de Franco la mayor laguna de España, la de La Janda, que desaparecería por no sé qué obras e intereses particulares.

Como además hizo un día que se comenta solo con ver las imágenes, resultó maravilloso el evento.

Una vez que terminé esta grabación, ya no asistí a la comida que se daba totalmente gratis en el Real de la Feria. Lo sentí mucho, pero ya me estaban esperando para hacer otro reportaje en el Mercadillo.

Y es que se me acumula el tajo, tanto que no me da ya ni tiempo a escribir ni una mínima línea, aunque no me pierdo nunca la lectura de los magníficos artículos y comentarios que se hacen al respecto.

Esta vez un colega tuvo la gentileza de grabarme al final, porque resulta que mucho salir los demás; pero de mí no conocen nada más que mi sombra, mi mala sombra.

Atención a la música de mi admirado artista granadino de la Alpujarra, Paco Santiago. Una persona desinteresada que ha hecho una música de fábula y que resulta casi desconocida. Música libre, de la que no me puede poner la pegatina Youtube del anuncio impertinente e inadecuado que tanto perjudica a algunos videos.

Conspiración misteriosa

Sucede en la vida que hay un tiempo como si nada se moviera a tu alrededor, pasan las personas cerca de ti y es como si no te conocieran, se escucha el silencio por doquier, si acaso algún cuchicheo, y hasta parece que el gallo mañanero se ha quedado mudo.

Hace dos días que aquí es como si hubiera “una conspiración silenciosa”; pero seguirán las palabras fluyendo y la música sonando; Segovia estará en su sitio y siempre habrá un poeta que pueda contar lo acontecido con todo el calor de su cuerpo, por mucho frío que haga y, dirán los cronistas lo acaecido y quedará en la memoria de los presentes el evento y llegará el tiempo que lo cubra y lo silencie, aunque después, también pueda ser desenterrado.

No me importa ser el primero ni el último, lo que más quiero y más me gusta hoy, es dejar mi presencia y no volver al pasado callado.

Todos nos abrimos en un momento dado de la vida: en novelas, en artículos, bebiendo una cerveza o abriendo una partitura, sin que la historia no venga mucho a cuento o pueda ser de suma importancia, pero eso sería lo de menos; lo más, solo son circunstancias y poder contarlas a voz en grito, como un eco en la montaña, único, y tremendamente acompañado a la vez.

 

Benalup-Casas Viejas I Festival de El Tajo 2012

BENALUP-CASAS VIEJAS Calle El Tajo

A Paco, compañero y amigo del blog de AMM,  y a quien guste de contemplar:

Aquí está lo que un día me dijiste te contara, no lo hice en aquel momento porque aún ni tenía la suficiente confianza con estos amigos de Benalup-Casas Viejas, ni por otra parte me gusta preguntar asuntos escabrosos de buenas a primeras y mucho menos cuando ha corrido sangre y las familias del macabro episodio están aún vivas, quizás más vivas que nunca, porque los años no les han hecho olvidar los horrores que se produjeron y los errores que se cometieron.

Hoy nos lo viene fíjate por dónde a contar y cantar por "toná" Antonio de Antonia, que es el autor de la letra y además un excelente cantaor de flamenco. Aun siendo ganador del año pasado en Paterna, sigue siendo casi un desconocido, él un hombre como los de aquí: trabajador hasta la médula, tuvo que dejar de seguir haciendo su pasión por tenerse que ir a trabajar, me parece que es guarda, y que podrás oír al final.

Y nada más terminar de hacer el montaje -a la grabación le acompaño unas fotos de niños, porque serán los que propaguen la historia, y la calle, más bien el barrio, para que así quede constancia- te la envío tal como prometí, con mi deseo de satisfacer tu curiosidad, y después te haga un rato feliz otra canción más distendida.

También jubilado como el caso que cuenta hoy AMM, solo me dedico a no quedar sin hacer por lo menos lo que siempre me ha gustado: dar gusto a la gente, complacerla, sin que ello quiera decir que mi propósito haya sido capaz de llevarlo a efecto como se merece, pero al menos quedaré en el intento.

Insisto: Y si yo no fuera yo

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Me produce cierto estupor el tesón, concretamente en los escritores, y pregunto: cómo se pueda escribir bien todos los días. ¿No hay un levantarse con el pie izquierdo o derecho o solo esto nos ocurre a los aficionados?, sin querer decir esto que no se tenga la voluntad de hacer su trabajo – en muchos consiste a diario en un artículo, envío de crónicas de guerra, sociedad, sucesos, deportes, etc.-, pero ¿y el resultado?

Por la idea no hay problema, el método ya lo tenemos trazado, los entresijos los conocemos, la sintaxis la dominamos, mas la inspiración ¿surge cada vez que nos sentamos? Alguna vez tocará decir: pues vale, por hoy ya está bien, ya no sigo más y que le den morcillas, y sino llamo al negro –que muy bien puede ser de cualquier color como todos ustedes saben y que no es nada menos que mi eventual escritor suplente; para los casos de jaqueca o de noches ineludiblemente comprometidas v.g: la cena con un soplagaitas- y que como me conoce desde hace años y conoce mis muletillas una vez más me “sacará las castañas del fuego”. También podría darse el caso que quién mejor que Elvira; y a Elvira quién mejor que Antonio, porque al estar escribiendo tan juntos los papeles se pueden en un momento dado extraviar, o no.

Y sigo preguntándome: cómo podría saber si el maestro hoy “nos la dio con queso”.

Porque de buenas a primeras decir, “que todo está bien y cada vez mejor” a mí me mosquea un poco, por lo menos hasta que no sepa cómo se mueve este mundillo de las “suplencias”.

Me gustaría saber cómo cumple y, cómo queda bien sin que el auditorio se entere y clame: esto es una estafa.

Y no resultaría por lo menos divertido que el día de los Santos Inocentes cambiaran sus escritos. A ver si nosotros que somos tan finos y sabemos tanto detectamos la broma.

Solo querido maestro AMM me guía el deseo de aprender y no hay otro motivo ni interés, quede clara la cuestión.

Ya cuando sus artículos y los de Elvira me gustan los dirijo directamente a facebook, quizá por eso aquí desde hace algún tiempo no reciba mis parabienes, además porque sé que no le hacen mucha gracia y no es cuestión de molestar.

Tres generaciones

Gregorio Marañón y familia

Antes a los niños-adolescentes que les llamaban mal criados los he oído decir cuando se enfadaban: “ya no me ajunto”.

Hoy a los niños-adolescentes que les llaman mal criados cuando se enfadan dicen:”eres un hijo/a de p…”.

Mañana a los niños que les llamarán mal criados nos dirán, seguramente: “mis juegos aún están por hacer en MP321-123/Aaslk90ñ7vb-5ª gene-ra-acción mar-si-ana”.

Yo he vivido, pertenecido, y padecido tres generaciones amigas y familiares. Y en las tres, sino todos los días, alguna vez me vino a la mente dichas palabras.

Porque cuando somos niños, no somos aún responsables, buscamos un énfasis en el “prota” o en el “líder”, sin saber muy bien a qué conduce. Solo queremos que nos vean que estamos integrados en un grupo y no somos una especie especial que vaga por su cuenta y riesgo. Buscamos el amparo de una frase, de una palmada, de una mirada que nos comprenda.

Qué edad tan difícil, y tan bella.  Quizá la mejor. 

Aquello se perdió y ya no se recupera, con lo que me gustaría:  “lo de no ajuntarme” y no “arrejuntarme”; parece ser que por futuro lo último me corresponde. Quién sabe, estoy en ello,  me lo pensaré…muy mucho.

Que no, que es una broma, que uno no está ya para quedar mal con medianas medianías...aunque parezco  joven y prometo, sexualmente uno está, pero ya no está en lo que está.

Perderse o extraviarse

Zahara de los Atunes - Playa del Carmen -

Cuánto se aprende cuando uno se equivoca. Como mínimo tiene dos caminos ya para recorrer.

Perderse o mejor extraviarse creo que es lo que me pasó el día 14 de este mes y de este año cuando iba a Zahara de los Atunes.

Me fui por la N-340 dirección a Tarifa, recorrí todo el arcén con la Chicharra y vi brillar cristalillos, algún que otro matojo, piedrecillas, arenisca, bolsas y desperdicios. 

Pero llegue y me dio tiempo a conocer playas, el centro –lleno de foráneos momentáneos, se les nota por esa alegría con que piden el atún, y disparan su altanería al atosigado camarero- y me producen una especie de estupor y mala leche.

Conocí a amigos de mis amigos y me comí un rabo de toro, mojado con  dos cervezas y tres riojas, aunque no les pegara a los entendidos recién llegados. 

Si di la nota sería porque me rasqué demasiado el bolsillo si sacar “chavo”. Pero a eso estoy acostumbrado.

Me divertí con los consejos de los sabios de turno que me dijeron por donde volver; así lo hice, por Barbate, pues qué bien, dos rutas por el mismo precio, porque además se dignaron con mi presencia y consideraron “que había recorrido bastantes km demás, y no era lógico que tuviera por hoy más gastos, faltaría plus”. Qué elegantes dije para mí y que memos. 

Si en el fondo son como niños, otro día les diré que para ir a Roma, desde Cádiz cogí el Camino de Santiago, dirección Lisboa, pasando por Tenerife a nado.

 ¡También vale!, o a lo mejor no, pero como por perderse o extraviarse le consideran a uno medio bobo, ¡qué lo paguen coño, qué menos!

Con los bien que se lo pasan cómo les voy a defraudar. No es justo ni se corresponde con mi persona que me gusta tanto hacer felices a estos “enteraos” de la guía Michelín.